I Ate My Heart

Somos como um cigarro. Estranho, eu sei. Não me refiro a aparência. Talvez até tenha algo relacionado a forma física. Cigarros têm de várias cores e marcas. Nós, seres humanos, também de várias cores, e nossas marcas, seriam as raças. Já faz mais sentido, não faz? Mas me refiro á ultilidade de ambos. Pense: Cigarros são encontrados em qualquer tipo de lugar, como, padarias, lanchonetes, bares, bancas de jornal, botiques, enfim, em uma diversidade de lugares. Cigarros são ruis. Pessoas, pior ainda. Cigarros têm em toda esquina. No canto da janela. No cinzeiro. No chão. Nós, estamos em todo lugar, a todo tempo. Somos usados e jogados em uma esquina qualquer como uma bituca de cigarro. Cigarro. Cigarro. Cigarro. Quando quiserem comprar-lhe com amor barato, questione-se: Quero ser como uma bituca de cigarro? Ser usada e jogada por ai sem mais nem menos? Não. Não tenho preço e o preço que eu devo por amar demais, tem sido quitado ao longo da vida.